死亡回响：我的不甘凝聚成神 第132章 以声殉道

“当啷”一声脆响，精钢镊子砸在大理石桌面上，弹了两下不动了。

苏清影猛地坐直身子，脊背全是冷汗，像刚被人从冰窟窿里捞出来——那寒意顺着尾椎爬上来，带着地下溶洞般的湿冷触感，连呼吸都凝成白雾。

她盯着眼前的工作台，那本宣纸泛黄的《津门漏刻志》刚才还好端端摊开在第十六页，此刻正中间却烧出了个黑漆漆的大洞。焦边蜷曲如枯叶，边缘齐整得诡异，仿佛被某种无形之口精准啃噬。没有火苗，没有烟，只有灰白色的纸屑像雪片一样往四周崩解，簌簌落地时竟发出细微的**沙沙声**，像是蚕群在深夜集体进食。不到三秒，整本书塌陷成了一堆余烬，指尖轻碰便化为粉尘，毫无质感，如同从未存在过。

桌面上只剩下一行像是用烙铁烫出来的焦黑痕迹：**知者当焚**。字迹歪斜，墨痕深处还残留着微弱的热辐射，灼得她眼眶发痛。

苏清影下意识去抓手边的黑色签字笔，指尖碰到笔杆的瞬间，金属的凉意刺入神经——可脑子里那种令人作呕的空白感又涌了上来，像有根烧红的铁钎搅动记忆。她看着自己的手，修长，苍白，因为常年接触化学试剂而指纹略浅——这双手刚才在干什么？她在修复这本书的哪一页？这本书里记载了什么？不知道。就像有人把一块白板擦塞进她脑子里，狠狠抹了一道，连摩擦的噪音都在颅内回荡。

她慌乱地翻开左手边的工作日志。那是她七年来的习惯，每修复一页都要记录纸张的纤维走向和墨迹成分。第一页，空白。第二页，空白。整本厚达三百页的日志，只剩下刺眼的惨白，连纸张压痕都被抚平了，摸上去光滑得反常，仿佛被某种力量从分子层面重置。

窗外雨声淅沥，打在玻璃上像无数只求救的手，指甲刮着窗框，节奏凌乱而执拗。就在这时，极轻的诵读声钻进了耳朵里——不是人声，更像是某种频率极低的电流噪音，正模仿着人类的声带震动，一字一顿地念着一段晦涩的古文。那声音没有方向，像是直接在耳蜗里生成，带着金属摩擦的**尖锐感**，每一个音节都像针扎进颞叶。

她猛地抬头环顾四周，修复室空荡荡的，只有恒温箱的压缩机在嗡嗡作响，那规律的低频震动此刻听起来竟与诵读声隐隐同步。

那是她的记忆。

那是她关于《守默志略》、关于“残响”、关于沈夜那些离奇死亡的所有认知，正在被这段诡异的诵读声格式化，变成毫无意义的数据废渣。

门被撞开的时候，带进来一股湿冷的泥土腥气，混着铁锈与腐草的气息，呛得人喉头发紧。

沈夜一眼就看见跪坐在地上的苏清影。她抱着头，整个人缩成小小的一团，肩膀耸动得厉害，指节死死抠住太阳穴，指甲已泛出青紫。

“怎么了？”

沈夜几步跨过去，单膝跪地把人揽住，掌心贴上她后颈时触到一片冷汗，湿黏得如同刚从水里捞出。

苏清影抬起头，那双总是透着知性和冷静的眼睛此刻全是红血丝，瞳孔涣散，像个找不到回家路的孩子。“沈夜，我……我刚才还在背《守默志略》的第三章。”她死死抓着沈夜被雨淋湿的袖口，布料冰冷粗糙，指关节用力到发白，“可现在，一个字都想不起来了。”

“我是不是快变成一张白纸了？”

沈夜没说话，只是把手按在她的后颈上。他颈侧那枚几乎没怎么用过的“残响·静默者”突然剧烈震颤起来，那是一种类似于耳鸣的高频刺痛——这玩意儿是个被动雷达，专在那次他被声波武器震碎内脏而死后获得的。此刻，它在疯狂报警。空气里残留着一种极不自然的频率，不是声音，是某种更恶心的东西，像是橡皮擦擦过纸面的**沙沙声**，持续不断，深入骨髓。

这不是失忆。这是源头打击。

沈夜把苏清影扶到沙发上，顺手抄起那本已经变成灰烬的古籍残骸捻了捻。指尖没有温度，甚至没有灰尘的触感，那些物质直接从分子层面“消失”了。够狠。他在心里骂了一句。

这不是针对苏清影，是针对所有试图理解“残响”规则的人。

苏清影脑子里的那些古籍知识，是他用来解码这个世界底层逻辑的唯一密钥。

现在有人想把锁眼堵死。

“照顾好她。”

沈夜对门口闻声赶来的安保匆匆交代了一句，转身冲进雨幕。雨水砸在脸上带着钝痛，每一滴都像裹着细小的砂砾。

凌晨四点，老城区废弃印刷厂。这里是沈夜最早的一个安全屋，藏着他这三年从死人堆里爬出来总结的所有规律。他撬开那个锈死的档案柜，合页发出刺耳的尖叫，像是金属骨骼在哀嚎。那个牛皮纸封面的笔记本还在——是他第一次摸索出“存档点”机制时画的草图。

沈夜的手指刚触碰到封面，一股灼热感瞬间爆开，皮肤传来被静电击中的**麻刺感**。还没等他看清第一行字，整本笔记在他手里猛地自燃。火光幽蓝，没有热度，却刺眼得让人流泪，映得墙壁上斑驳的油墨像活物般蠕动。灰烬在空中扭曲盘旋，最后在生锈的铁架上拼出几个歪歪扭扭的字：**此知非人所得**。

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