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别装，我画过你的遗像

我曾是个专画遗像的画师，能画出死者灵魂最真实的模样。

直到我为活着的青梅竹马画像时，她的背后突然浮现出我十年前去世妹妹的影子。

而妹妹的遗像，当年正是我亲手画的。

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雨滴在玻璃上蜿蜒爬行，像永远流不干的泪痕。巷子里最后一点天光被“归真画室”门口那盏惨白的节能灯吸走了，投下一圈模糊的光晕。陈默坐在画板前，调色板上的赭石、熟褐和象牙黑堆叠着，混杂成一种接近泥土的沉闷色泽。空气里松节油和旧木料的味道，黏稠得化不开。

画室里堆满了遗像。大多是黑白的，偶尔有几张上了淡彩，像给虚无涂上的一层礼貌的胭脂。照片上的面孔凝固在某一刻，或安详，或木然，也有眉头紧锁似乎仍被尘世牵绊的。陈默的工作，就是把这些证件照或模糊的生活照，用画笔“翻译”成可以悬在灵堂上的、某种更接近“魂灵”模样的东西。

他画过太多。能感觉到。当笔尖触及画布，勾勒那些早已失去温度的轮廓时，指尖偶尔会传来细微的、类似静电的颤栗，又或者是血管里一丝若有若无的冰凉。然后，他会“看到”。不是在眼前，是在笔尖牵引下，在色块堆叠中，死者生前最挥之不去的执念、最隐蔽的性格棱角，甚至嘴角一丝习惯性的、连家人都可能忽略的微表情，都会悄然浮现。一个吝啬的老人，眼角残留着对一枚丢失银元的惋惜；一个早夭的孩童，腮边还凝着未干的泪痕和糖果的甜腻；一个死于非命的年轻人，瞳孔深处还映着最后所见、未来得及散去的惊骇车灯光晕。

他从不对外人说这些。人们只知道，陈默画的遗像，“像”。像得让人对着画布，比对着照片更容易掉下泪来。

电话铃突兀地撕开寂静。是周媛。他几乎能隔着电流“看到”她此刻的样子：办公室隔间里，皱着精心描画的眉，指尖不耐烦地敲打着桌面，背景里隐约传来键盘的敲击声和模糊的对话。

“阿默，别忘了啊，明天下午。我的新公寓，采光超级好。”她的声音带着一贯的、不由分说的明快，“就要那种……嗯，有灵魂的肖像！懂吗？像我一样有生命力的！”

陈默含糊地应了一声，喉咙里像堵着团棉絮。

“对了，”周媛的语气不易察觉地顿了一下，放轻了些，“前几天收拾老房子，翻到你以前给你家小雨画的那些小画……画得真好。明天……顺便带来给我看看吧？好久没看过了。”

小雨。陈默握着听筒的手指骤然收紧，骨节泛白。窗外的雨声忽然大了起来，噼啪敲打着玻璃，也敲打在他耳膜上。画室角落里，似乎有张蒙着灰布的旧画框，在昏暗里沉默着。

“喂？阿默？信号不好吗？”

“……好。”他挤出一个音节，干涩得像砂纸摩擦。

挂了电话，画室里只剩下雨声和他自己粗重的呼吸。他走到角落，揭开那块落满灰尘的布。画布上是十年前的陈雨。十四岁，穿着洗得发白的蓝裙子，坐在院子里的老槐树下，阳光透过叶隙，在她仰起的笑脸和细软的短发上跳跃。她手里捧着一只翅膀湿透的蝴蝶，眼神清澈专注，仿佛全世界只剩下掌心那点脆弱的生命。那时他画她，用的都是最明亮纯净的颜色，钴蓝，柠檬黄，永固浅绿，笔触里有抑制不住的、对这个妹妹全部的温柔和骄傲。

可这幅画的旁边，立着另一个画框，同样蒙着布。他没有勇气再揭开。那下面，是另一幅陈雨。没有颜色，只有炭笔和铅笔留下的、深深浅浅的灰。那是他画的遗像。遵照父母的要求，画得“庄重、安宁”。他记得自己当时是如何耗尽心力，抹去她脸上所有属于十四岁少女的鲜活，只留下一个符合“逝者”身份的、空壳般的平静轮廓。画完那天晚上，他把自己关在画室，吐得昏天黑地，指尖触摸到的每一寸画布，都冰冷彻骨，再也没有传来过“看见”她任何情绪的颤栗。

那幅遗像，现在还挂在家乡老屋父母的房间里。像一个永远无法愈合的、沉默的伤口。

第二天下午，雨停了，天色依然阴郁。周媛的新公寓在十七楼，巨大的落地窗外是灰蒙蒙的城市天际线。房间里弥漫着新家具和香薰蜡烛的味道，明亮，整洁，没有一丝阴影。

“快来快来，这边光线最好！”周媛拉着他到窗边，早已摆好一张高背椅。她穿着一条酒红色的丝绒长裙，衬得肌肤胜雪，精心打理过的卷发垂在肩头，眉眼间是精心描摹过的风情。她熟练地摆出一个优雅的姿势，下颌微扬，嘴角噙着恰到好处的笑意。

陈默支起画架，摊开工具。对着周媛，他很难找到通常画遗像时那种沉入水底般的专注。她是活的，过于活色生香。她的气息，她偶尔不耐烦调整姿势时布料摩擦的窸窣声，她身上飘来的淡淡香水味，都在不断提醒他现实的边界。他机械地起形，铺着大色块，试图捕捉她外在的明媚。画布上的周媛渐渐有了雏形，漂亮，时髦，却也像橱窗里的模特，缺乏他笔下那些逝者特有的、穿透纸背的“真实”。

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喜欢故事汇集册请大家收藏：()故事汇集册全本小说网更新速度全网最快。时间在沉默和偶尔的闲聊中流逝。周媛抱怨着工作，谈起新买的股票，又说起共同熟人的八卦。陈默大多只是听着，画笔在画布上游移，却始终无法深入。

不知画了多久，窗外最后的天光也开始黯淡。陈默揉了揉发涩的眼睛，准备给背景的暗部再加重一点。

就在他调好一笔浓郁的象牙黑，抬腕准备落笔的刹那——

笔尖悬停在空中。

他的目光，越过了画布上鲜亮的周媛，凝固在她身后的虚空。落地窗玻璃，此刻像一面模糊的镜子，映出房间的倒影，也映出坐在高背椅上的周媛……和椅背后方，那片原本空无一物的墙壁上，悄然浮现的一个轮廓。

一个女孩的轮廓。

纤细，安静。穿着一件模糊的、似乎有些旧了的浅色裙子，光着脚，站在那里，微微低着头，湿漉漉的短发贴着脸颊。看不清面容，但那个姿态，那种仿佛刚从水里捞起来、带着沉沉湿气和凉意的感觉……

陈默的血液在那一刻冻结了。呼吸骤停，耳膜鼓胀，周媛还在说着什么，声音却像隔着一层厚重的水幕，模糊不清，只剩下嗡嗡的杂音。他死死地盯着玻璃上映出的那个影子，心脏在胸腔里疯狂擂动，每一次搏动都牵扯着太阳穴突突地跳疼。

是……小雨？

不可能。幻觉。一定是太累了。光线造成的错觉。他狠狠闭了一下眼睛，再睁开。

影子还在。甚至，更清晰了一些。他甚至能看到那湿发梢，似乎正凝聚着一颗将落未落的水珠，那微微低垂的脖颈，呈现出一种近乎脆弱的弧度。

和他当年画的那张遗像，那种刻意营造的“安宁”截然不同。这个影子透出的，是一种无声的、浸泡在冷水里的悲伤，还有……一丝难以言喻的，委屈？

“阿默？你怎么了？脸色这么白？”周媛终于察觉不对，疑惑地转过头，顺着他的目光看向自己身后的玻璃。她皱起眉，仔细看了看，“看什么呢？什么都没有啊。”

她转回头，脸上带着关切和不解：“你是不是低血糖了？我去给你倒杯水。”

她起身，丝绒长裙发出沙沙的响声，走向厨房。

就在周媛离开椅子，身影不再与玻璃倒影重叠的那一瞬间——

那个湿漉漉的女孩影子，微微动了一下。

她极其缓慢地，抬起了头。

陈默的瞳孔急剧收缩。画板被他下意识猛地向后一带，支架腿在地板上刮出刺耳的锐响。调色板脱手飞出，“啪”地一声砸在地上，赭石、群青、钛白……各种颜料四溅开来，在光洁的地板上泼洒出狰狞混乱的图案，像一滩滩迅速干涸的血污。

他看见了。

虽然依旧模糊，但玻璃倒影中，那个抬起头的身影……那隐约的眉眼轮廓……

周媛拿着水杯从厨房出来，被眼前的狼藉和陈默惨无人色的脸吓了一跳：“天哪！阿默！”

陈默却仿佛听不见。他的目光从玻璃倒影，猛地移回到眼前的画布上。

画布上，鲜亮的、现代的周媛肖像下方，在那片他刚刚准备加深的背景阴影里——

一些绝对不属于他笔下、也绝不应该出现的线条和色块，正无声无息地浮现、蔓延。

像是从画布深处渗透出来。

湿漉漉的短发痕迹。

浅色旧裙子的衣褶。

一只光着的、沾着泥污和水渍的脚尖。

这些痕迹极其淡，淡得如同水渍蒸发后的印记，或者画布经年累月后自然产生的微妙色变。但它们就在那里，嵌在周媛肖像下方的阴影里，鬼魅般清晰，与他刚才在玻璃倒影中惊鸿一瞥的轮廓，缓缓重叠。

严丝合缝。

陈默猛地倒退一步，脊背重重撞在冰冷的落地窗玻璃上。寒意透过单薄的衬衫，瞬间钻入四肢百骸。他张着嘴，却发不出任何声音，只有嘶哑的气流在喉咙里破碎地滚动。

周媛放下水杯，快步走过来，担忧地想扶住他：“阿默！你到底……”

她的目光，这时才随着陈默近乎痉挛的视线，落在了那幅未完成的画上。

落在了画布背景中，那些悄然浮现的、绝不该存在的痕迹上。

周媛脸上关切的表情，瞬间僵住。她的瞳孔里，映着画布上诡异重叠的双重影像——她自己明媚的容颜，和下方那片阴冷鬼魅的湿痕。她的嘴唇翕动了几下，一丝极其陌生的、混合着惊骇、慌乱乃至是……被骤然揭穿某种秘密的惊恐神色，迅速掠过她精致的眼眸。

虽然只是一闪而逝，快得让人以为是错觉。

但陈默捕捉到了。

画室里，那种颜料和旧木头的气味，似乎浓烈到了令人作呕的程度。窗外的城市华灯初上，霓虹光芒流溢进来，却在画布上投下更显诡谲的光影。颜料在地板上缓慢地流淌，粘稠，暗沉。

死寂。在两人之间蔓延。

陈默背靠着冰冷的玻璃，目光死死锁在周媛脸上，又缓缓移向那幅散发着不祥气息的画布，最终，落在画布右下角那片湿冷阴影中，那只“脚”的模糊痕迹上。

一个冰冷的问题，带着铁锈般的血腥气，从他冻僵的胸腔里，一字一句，挣了出来：

“……你……”

他的声音嘶哑得不像自己的。

“你对小雨……做了什么？”

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