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最后的快门

我按下快门的瞬间，镜头里的人却集体消失了。

相纸缓缓吐出，上面只留下一行字：

「你该醒来了。」

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咔嚓。

声音很轻，粘在死寂的空气里。陈默挪开那台老式宾得相机的取景器，揉了揉发酸的眼窝，又用袖口蹭了蹭冰冷的金属机身，最后才把视线投向空无一人的街口。

那里本该有三个人。

穿暗红格子裙、背对着他踮脚看便利店招牌的女孩；弯腰系鞋带、后颈露出一截晒黑皮肤的中年男人；还有一个被风吹起额前银发、茫然四顾的老太太。

现在，只有一块褪色的蓝底白字“便民超市”招牌，在初冬午后惨淡的日光下微微反光。招牌下空荡，人行道上也空荡。刚才扰攘的、属于他人的生命力，像被一只无形的橡皮擦抹去，没留下一点痕迹。风卷起几片枯叶，贴着地面打了个旋，又无力地落下。远处，梧桐光秃的枝桠静默地刺向铅灰的天空。

一种冰冷的麻痒感，从陈默尾椎骨缓缓爬升。他捏紧了相机，金属棱角硌着掌心。是幻觉？过度疲劳？他已经在这条街上逡巡了三天，就为了捕捉一个“决定性瞬间”，捕捉那些他认为被城市日常忽略的、真实的褶皱。他太累了，眼底布满血丝，咖啡因在血管里徒劳地冲撞。但刚才取景框里的一切都那么清晰，红裙子的纤维，男人鞋带上磨起的毛边，老太太眼角的纹路……

相机后背，那台老式宾得唯一与现代接轨的即显胶片舱口，发出细微的“滋滋”声，像某种昆虫在低语。一张相纸被缓缓吐了出来，边缘还是奶白色。

陈默屏住呼吸，看着影像区域一点点从空白中显现。没有街景，没有行人，没有红色，没有灰黑，没有银白。只有一片均匀的、毫无特征的灰，像未调好的电视雪花，又像浓得化不开的雾。在这片灰的中央，是一行清晰得刺目的印刷体黑字：

「你该醒来了。」

没有惊叹号，没有署名。平静，客观，如同一条系统提示，或者一句来自虚空的判决。

陈默的手指猛地一颤，相纸飘落在地。他瞪着那行字，寒意瞬间攫住了心脏，又在下一秒被一股无名火冲散。恶作剧？谁？他猛地抬头环顾四周。街道依旧空旷，只有风在呜咽。临街的窗户都紧闭着，窗帘低垂，像无数只冷漠的眼睛。没有摄像头对着他，也没有人躲在角落嗤笑。

他弯腰，指尖发抖地捡起相纸。触感是正常的相纸触感，微微带着化学药剂的凉意。那行字像是印在灰底深处，又像是浮在表面。他凑近鼻尖，没闻到特殊的油墨味，只有淡淡的、熟悉的显影液气息。

醒？我一直醒着！

他想起这三天，不眠不休，用脚步丈量这条街的每一寸，用镜头舔舐每一处光影。睡眠被压缩成零星的碎片，在公共长椅上，在二十四小时快餐店的角落，伴随咖啡的涩味和颈椎的钝痛。他记得自己为什么要拍这个专题——“被遗忘的在场”，他想抓住那些在宏大叙事里失语的面孔。记忆很连贯，细节历历在目，昨天便利店店员找零时沾了油渍的指套，前天那只总在垃圾箱边打转的玳瑁色野猫……哪一点像梦？

可那行字，像一根冰冷的针，扎进了他信念的薄胎。

他直起身，再次举起相机，几乎是报复般地，朝着空荡荡的街口，朝着招牌，朝着梧桐树，朝着灰蒙蒙的天空，疯狂按下快门。

咔嚓。咔嚓。咔嚓。

每一次快门的声响，都在死寂中显得格外巨大，带着金属撞击的脆硬。他不停地按，手指痉挛，直到一卷胶片耗尽，相机发出空转的“咔哒”声。

相纸一张接一张吐出，带着机身微微的温热。他颤抖着手，抓起它们，像抓住最后的稻草。

第一张：便民超市招牌，但招牌上的字变成了扭曲无法辨认的符号。

第二张：梧桐树，但树干上布满了眼睛形状的疤痕，所有“眼睛”都朝着镜头的方向。

第三张：天空，铅灰色云层旋成一个巨大的、缓慢转动的漩涡。

第四张、第五张……全是非现实的、诡异的景象。最后一张，是陈默自己模糊的倒影，映在一扇漆黑的橱窗上，面容扭曲，身后空无一人。

没有一张是“正常”的。没有一张是他眼中所见的“现实”。

相纸散落一地，每一张的空白边缘，都开始缓缓渗出那行相同的黑字：「你该醒来了。」「你该醒来了。」「你该醒来了……」

字迹蔓延，像墨汁滴入清水，又像某种活物在纸面爬行。它们从一张纸爬到另一张纸，连成一片，包围了他脚下的一方地面。

冷汗浸透了陈默的内衫。他踉跄后退一步，背脊撞在冰冷粗糙的砖墙上。粗粝的触感传来，那么真实。他狠狠掐了一把自己的大腿，尖锐的疼痛让他倒抽一口冷气。

疼痛是真的。

墙是真的。

可这些相纸……这些字……

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！

喜欢故事汇集册请大家收藏：()故事汇集册全本小说网更新速度全网最快。他的目光不由自主地落回最初那张——一片死灰中央，那行平静到残忍的宣告。

或许……需要更强烈的刺激？

这个念头带着自毁般的疯狂冒了出来。他猛地转身，面对墙壁，然后用尽全身力气，一头撞了上去。

砰！

闷响。剧痛炸开在额角，温热的液体顺着眉骨流下，淌进眼角，视野瞬间染上暗红。铁锈般的血腥味冲进口鼻。

真实。这绝对是真实。疼痛和鲜血不会骗人。

他喘息着，靠着墙滑坐在地，抬手抹了一把额角，满手黏腻猩红。他低头，看向摔落在腿边的相机，还有散落周围那些渗出黑字的相纸。

血滴落下去。

一滴，正落在那行「你该醒来了」的“醒”字上。

黑色的字迹，忽然像被灼烧般，极轻微地扭动了一下，颜色似乎淡去了一瞬。紧接着，以那滴血为中心，相纸上的灰底和黑字开始剧烈地波动、溶解、重组。

陈默睁大了被血糊住的眼睛。

灰雾退去，黑字消散。新的影像在相纸上迅速清晰起来。

不再是街景。

是一间纯白的房间。没有窗户。墙壁、天花板、地板，白得刺眼，白得毫无瑕疵。房间中央，有一张床。床上躺着一个人，身上连接着许多粗细不一的管线，那些管线蜿蜒没入白色的地板之下。床边围绕着几台闪烁着微弱指示灯的仪器，屏幕上的波形规律地跳跃着。

床上的人，穿着淡蓝色的条纹病号服，面容瘦削，双眼紧闭，胸口随着呼吸微微起伏。

那张脸……陈默死死盯着。

那张脸……

是他自己。

一股远超所有恐惧的冰冷，瞬间冻结了他的血液、呼吸、思维。他坐在冰冷的人行道上，背靠着粗粝的砖墙，额角的血还在流，手里攥着染血的相纸，纸上映着他躺在纯白房间里的影像。

他低下头，看着自己沾血的手，手背上有一道童年爬树留下的浅疤。他抬头，看灰暗的天空，看光秃的梧桐，看空荡的街道。风吹过，带着城市边缘河流的湿冷腥气。额角的痛楚一阵阵传来。

他在这里。

他又在那里。

哪个是“真”的？哪个又是该“醒来”的地方？

相纸从他无力的手中滑落，飘回地面。那张“病房”影像的旁边，那行原本的黑字已经彻底消失。但在影像下方，新的字迹正在缓缓浮现，不再是印刷体，而是某种手写般、带着轻微颤抖的痕迹：

「我该……醒来吗？」

寂静吞噬了一切。风停了。枯叶不再滚动。连远处城市惯有的低沉吟嗡也消失了。只有他擂鼓般的心跳，敲打着逐渐模糊的耳膜。额角的血，一滴，一滴，落在最后那行新出现的字上，慢慢洇开，像一声无声的、红色的叩问。

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