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他退出武林后成了厨师

江湖上传说，只要点一道“追魂面”，黑店老板就会为你杀一个人。

代价是，吃完面后，你必须自愿将灵魂押给他。

然而没人知道，老板早已吃腻了杀人这碗饭。

今天，当第一千个客人推开店门时，老板忽然扯下围裙：

“最后一单，杀我自己。”

热汤沸腾，他看见每个押给他的灵魂从面碗里升起，默默拦在了他的刀前。

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油灯在灶台上扑闪，映得案板上面粉的微尘都泛着黄。店堂里空荡荡，只听得见后厨汤锅沉闷的咕嘟声，熬了一整夜的老汤，浓白得像化不开的雾，也像他这二十年缩在这陋巷里的人生。

阿七在围裙上慢慢擦手，粗布的纹路磨着指腹的老茧。杀人的刀，和切葱丝的刀，用的久了，锋利都是一样的，只是沾上的东西不同。他早分不清哪把更重。起初不是这样的。起初有人求他杀贪官，有人求他报仇，有人只是为了夺一本破秘籍。他听着那些恨，那些欲，手下得干脆。后来，恨渐渐成了算计，欲越来越粘稠，一碗面换一条命，公平交易，童叟无欺。只是那碗面，客人们吃得涕泪横流、咬牙切齿，仿佛咽下的不是汤面，是仇人的血肉。他看在眼里，只觉得咸，齁得慌，从舌尖一直咸到心里，再也尝不出别的滋味。

门轴“吱呀”一声响，干涩，拖得很长。风卷进来几片枯叶，在门槛上打了个旋。

第一千个。

他不用抬头，数着呢。这门槛都快被这些沾着血、带着怨的鞋底磨平了。

脚步轻，迟疑，停在堂中。是个年轻的声音，带着抖，不知是冷还是怕：“……追魂面？”

阿七没应声。他转身，从面缸里舀出最后半瓢细白面粉，倾在光溜的枣木案板上，堆成个小丘。手边粗陶碗里是清水，指尖一点，冰凉。指尖探入面粉中心，慢慢搅动。水混着面，先是絮，再是团。掌心压下去，揉，推出去，卷回来。力气匀而长，面团的“筋骨”在沉默的对抗中渐渐成型。他揉得专注，像要把这二十年沾在手上的、看不见的东西都揉进去，再一把摔掉。

那客人还在等，呼吸声压着。

面光了，盆光了，手也光了。阿七拿起那根枣木长杖，开始擀。面团在他手下顺从地延展，成片，薄如纸，透得见灯影。对折，撒上一层防粘的干粉，再折。刀是那把切面的刀，牛耳尖，冷铁色。起落极快，笃笃笃，雨打芭蕉似的，却又稳得没有一丝颤音。细如发丝的面条从刀下流泻出来，堆成一捧雪。

汤锅盖子揭开，白汽轰然上涌，模糊了他的脸。他抓面，手腕一抖，面条散开，瀑布般滑入沸腾的汤里。只一滚，便用长竹筷捞起，沥干，滑入早已备好的海碗。舀汤，淋一勺封在坛底三年的辣子油，撒上翠绿的葱花。最后，他顿了顿，从一个小罐里，捻了一撮不知名的香料末，指尖搓着，均匀地撒在面汤中央。

红油散开，香气猛地炸开，霸道，却又诡异地勾人。

他把面端到外间堂屋唯一一张桌子上，碗底磕着木桌，一声闷响。“吃吧。”声音哑得自己都陌生。

客人坐下，拿起筷子，手还在抖。挑起一绺面，吹了吹，送入口中。咀嚼。然后，动作忽然停住，猛地抬头看他，眼神里是全然的错愕，仿佛吃到了世上最不可思议的东西。

阿七不再看他。解下腰间那条油腻发亮的粗布围裙，慢慢折好，放在冷掉的灶台上。像是卸下了一副穿了太久的甲胄。

他走回自己惯常站着的阴影里，那里挂着一把刀。刀鞘蒙尘，刀柄却被手磨出了温润的光泽。他握住，抽出。刀身如一泓秋水，映着他自己模糊的眼。

“最后一单。”他说，声音很平静，像在说今天天气尚可。

客人惊呆了，筷子“啪”地掉在桌上。

刀尖调转，对准了自己心口。很熟悉的位置，他曾无数次精准地将刀尖送入别人这里。原来对着自己，也没什么不同。

他吸了口气，手臂的肌肉绷紧。

就在这一刻，那碗刚刚只被挑动了一下的“追魂面”，忽然无风自动。不是面动，是汤。浓白滚烫的面汤，骤然翻涌起来，不是水沸的翻涌，而像是有什么东西正从碗底最深处苏醒、上升。

丝丝缕缕，灰白的、半透明的影子，从面汤的热气里袅袅升起。一道，两道，十道，百道……越来越多，密密麻麻，挤满了昏暗的店堂。它们没有面目，只有模糊的人形轮廓，静静悬浮着，散发着一种幽微的、冰凉的气息。

那是被这碗面换走，押在这里的灵魂。九百九十九个。

它们无声地飘过来，汇聚在他与他手中的刀之间。不是阻挡，只是静静地隔着。最前面那几个影子，微微转向他，轮廓的头部似乎低垂了一下。

像一个沉默的、长揖到地的姿势。

阿七握着刀的手，僵在半空。刀身上的寒光，掠过那些没有五官的脸。汤锅里，最后的余汤，还在寂寞地咕嘟着。

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